Fin

"He oído que el único cuestionamiento filosófico es preguntarse si suicidarse o no. Supongo que eso me hace un filósofo"

¿Hay límite?

A veces me preguntaba si existiría un punto límite en el que ya no cupiera más vacío, pero con el paso del tiempo comprendí que el "tocar fondo" es una mera ilusión creada por la tendencia que se tiene a la esperanza. "No es tan malo, podrías estar peor" "Hice de todo hasta que llegó un punto en el que toqué fondo y comenzé de nuevo". Excusas, fundamentos superficiales. El fondo no existe, el fondo absoluto sólo sería la muerte. No hay límite más que la inexistencia. Y lo peor de todo es que toda esta maraña de fracasos, vacíos y desencantos nos trastornan de tal modo que luego de un tiempo nos vemos viciados por este círculo enfermizo. La miseria se vuelve nuestra dosis diaria. "Quod me nutrit, me destruit".

Muerte a la inconsecuencia

Desearía poder partir tu rostro a golpes y quitarte lo único que posees que vale la pena. Luego sólo quedarían vestigios de la carnicería y lamentos desdeñosos saliendo de tu boca grosera. Cuánto desearía verte con los puños apretados, gritando de dolor y sometida a sentimientos suicidas. Sólo bastaría una pequeña dosis de sufrimiento para que te aniquilades: tu mente gira en una órbita tan simple que sólo necesita de una miseria de emociones efímeras y poco intensas para solventar tu vana existencia cotidiana.

Carne corroída

Una mano corroída, nada tiene de especial, sólo huesos fríos e irregulares. ¿Cómo una mezcla de músculos y tendones puede llevarnos a ser dios o el demonio? Por momentos creemos tener un corazón espartano, y por momentos somos menos que una peluza de inmundicia...

Hiel

Nada tiene demasiada miel realmente ¿Para qué fantasear con dulces sueños bañados en chocolate acaramelado cuando en realidad lo que nos inunda es una hiel espesa y amarga? ¿Para qué mentirnos ideando poemas de amor de seres que no son más que animales bestializados por la carne? ¡Acéptalo ya de una vez! ¡Los humanos son sólo carne sin trascendencia! !Nacerán, fornicarán y se vaciarán en placeres vacuos!

Un blues no es suficiente razón para morir

Ciudades vegetales
en miniatura
disfrazadas de árbol
de Navidad.

Tras los espejos
robando imágenes,
charcos de alquitrán
escupiendo manos.

Relojes biológicos
sonando por todas partes.

Harto de la afición del aire
por las cuchillas de afeitar,
criados en tierra de mareas.

Intento calcular
el momento en que todo
se vino abajo,
pero el artista
recibe el soplo del genio
solamente una vez.

Quizás sólo añore
el invierno
en un silencio
peor que las violaciones.

Yo veo un túnel
de telarañas blancas
donde las hojas
huyen de su casa.

No tenemos camino,
nuestra casa
se llama suicidio.

Vivo en la cara “B”
donde la pasión se funde
en el mundo sin tiempo.

En una ciudad, que te ruge hasta los huesos.

Marian Raméntol